TORMENTA
TORMENTA Un clamor es tu viente trémulo con el golpe de la lluvia en el cristal, es el miedo y no otra cosa en esta tarde lo que habrá de tensarnos la vida. La tormenta es raíz del otoño que se clava en la tierra, hondo, y es el fruto de esa simiente de sangre que brota cuando menos se espera. El otoño, su viento y su lluvia fría que en tardes de domingo desoladas se acomoda en nuestra siesta fugaz y se alía con tormentas de antaño. Lluvia, coraza púrpura en el horizonte que las ruedas vibrantes no alcanzan, lluvia, pulso acelerado al ritmo del pedal que devora lo gris del camino esta tarde. Se detendrá la lluvia, así es el otoño, parará el trueno y el gris será oro, el cielo se abrirá como una granada y un arco de colores dirá que pasó todo. En tu vientre el clamor será otro, distinto, el otoño seré yo y mis dedos la tormenta. © Francisco Castro Guerra (2018)